Desde entonces, las horas se deslizaron lentamente en la hacienda, con un silencio que parecía premonitorio. Ramsés estaba en su despacho, mirando fijamente un vaso de whisky que no había tocado. La confesión que iba a hacerle a Gala se sentía como un peso insoportable. Durante días había repasado las palabras que usaría, pero ninguna parecía suficiente. "Voy a perderla", pensó, y el dolor de esa idea lo atravesó como un cuchillo.

Decidido, dejó el vaso sobre la mesa sin probarlo y salió hacia el salón donde habían acordado verse. Ramsés despejó toda su agenda para esa tarde; no había espacio para más distracciones. Gala era lo único que importaba, y la verdad debía salir a la luz, aunque lo destruyera.

Cuando llegó al salón, lo encontró vacío. El aire estaba impregnado de un aroma suave a jazmín, el favorito de Gala, que parecía envolverlo en una mezcla de paz y angustia. Se sentó en uno de los sofás, sus manos temblaban ligeramente. Sabía que Gala llegaría en cualquier momento.

Pocos