—Anna no está.

Owen no le creyó.

—Permítame presentarme. Soy O…

—Usted es quien lastimó a mi hija —lo cortó.

El padre de Anna entrecerró los ojos, lo observaba con detenimiento.

—Usted no es el hombre para mi hija, claramente —declaró, tajante—. ¿Cuántos años tiene?

—43.

—Mmm —respondió con desaprobación—. Es uno de esos viejos verdes que andan detrás de jovencitas.

—¡Por supuesto que no! —dijo Owen, indignado—. Solo quiero hablar con Anna y reparar el daño que causé.

—¿Quién llamó? —preguntó la madre de Anna, apareciendo detrás de su esposo.

Pero se quedó muda cuando lo vio en la puerta. El ramo de rosas, la descripción que su hija le había dado de él: definitivamente era Owen.

—¿Usted es Owen?

—Sí, señora.

—Soy la madre de Anna.

—Mucho gusto.

—¿Qué está haciendo aquí?

—Quiero… Necesito hablar con ella.

Tal vez por ser mujer, la madre de Anna podía ver un poco más que su esposo. Toda su estancia declaraba a viva voz que era un hombre desesperado, que tenía una urgencia que solo su hi