Los días siguientes a la conversación en el despacho se llenaron de un silencio más espeso que de costumbre.

Era un silencio que no se rompía con el sonido de los cubiertos en la mesa ni con los pasos discretos de los empleados por los pasillos. Un silencio que no gritaba, pero que dolía, como un nudo en la garganta que ninguno de los dos se atrevía a desatar.

Camila y Leonardo apenas cruzaban palabras más allá de lo estrictamente necesario. No había discusiones, pero tampoco complicidad. Ninguno quería revivir la conversación sobre el matrimonio, pero ambos sabían que estaban avanzando hacia él.

No por amor. No por deseo.

Sino por protección. Por necesidad.

La decisión flotaba entre ellos como una nube de tormenta suspendida en el aire, inminente, inevitable. La tensión se notaba en los gestos pequeños: en cómo Camila dejaba la taza un poco más fuerte sobre la mesa, en cómo Leonardo evitaba mirarla cuando se cruzaban en los pasillos. Se comportaban como dos extraños que sabían demasi