¿Descontrolarse? Eso era poco para lo que Gabriel Cross sentía en aquel momento. Quería gritar, quería maldecir, quería subirse a la camioneta para ir y vaciarle un cargador entero en el pecho a Benjamín Moore y otro al Ministro, porque los primeros culpables de todo aquello eran ellos.

—No sabemos hasta dónde fue exitosa la operación —dijo el cirujano haciéndolo reaccionar—. Hicimos todo lo que pudimos, pero su situación es demasiado delicada. Lo único que puedo asegurarle es que si no hubiera sido por usted, ni siquiera hubiera llegado a la mesa de operaciones.

—Pues no servirá de nada si no se levanta de ella, ¿verdad? —siseó Gabriel con desesperación y cerró los ojos porque de repente le costaba mucho respirar—. ¿Qué tan mal está? —murmuró.

EL cirujano miró a Morgan Reed y este asintió, poniendo una mano en el hombro de Gabriel.

—Las primeras doce horas son cruciales… —dijo—. Pero no puedo darte falsas esperanza… no se ve bien…

Las dos manos del doctor Reed se cerraron con fuerza