Amy fechou a porta do quarto com um suspiro profundo. Era o mesmo quarto que havia deixado anos atrás, mas parecia ao mesmo tempo familiar e estranho, como se fosse um retrato desbotado de outra vida. O espaço estava impregnado com resquícios de sua antiga identidade: prateleiras repletas de troféus, cadernos de anotações musicais, vestidos que usara em turnês, e fotografias que contavam uma história de sucesso e sacrifício. Cada canto daquele quarto parecia sussurrar fragmentos de memórias que ela não sabia se queria relembrar ou esquecer.

Sentou-se na cama, deslizando os dedos pela colcha macia. Olhou para a parede oposta, onde ainda estava pendurado um enorme pôster da "Aurora" em uma de suas primeiras turnês mundiais. A imagem a encarava com um sorriso confiante e um olhar que agora lhe parecia distante. Amy Summers havia se tornado Aurora muito jovem, e na época, tudo parecia glamoroso e excitante. Mas agora, ela via outra coisa. Via a pressão, a dor e os anos de um peso insusten