A chuva caía fina sobre os vidros da mansão naquela manhã silenciosa. Emma acordou cedo, inquieta. Depois do que descobriram na delegacia, a noite havia sido longa e carregada de pensamentos confusos. Ela se perguntava até onde Verônica tinha chegado em sua investigação… e por que ninguém a protegeu.

Alexandre já estava no escritório, em uma chamada internacional. Miguel ainda dormia, e a casa estava em silêncio — um raro momento de calmaria, antes da próxima tempestade.

Emma, com os olhos fixos em uma das pinturas em seu ateliê, viu algo que nunca havia notado. Uma figura escondida entre traços abstratos. Um rosto. O rosto de alguém conhecido.

Ela se aproximou devagar, o coração acelerando. Era como se Verônica tivesse deixado mensagens nos quadros, códigos que Emma só agora estava aprendendo a decifrar.

— Isso não é só arte… — murmurou.

Ela puxou o quadro da parede. Atrás dele, havia uma pequena fissura. Com cuidado, retirou um envelope amarelado, selado com fita adesiva antiga