El pasillo se torna demasiado largo. Me impulsa una incertidumbre desconcertante que me impide mirar hacia atrás. No camino ni corro. Ando a un paso comedido, con la cabeza erguida y la postura de una dama. Estoy consciente que ni Ahmed ni nadie me aplastará como si yo fuese un insecto zumbón. Si él no se guarda sus odios, que se quede con ellos por compañía.

Creo que le he respondido de una manera inadecuada, pero también tengo miedo. Miedo de que el orgullo cave una zanja más profunda que el amor. ¿Qué estoy diciendo? Esa palabra no es admisible para describir esta situación. No puedo usarla y tampoco lo deseo.

Las gotas de sudor corren por la juntura de mis senos. Son los nervios los que me escuecen la piel en un frenesí perturbador. De eso, estoy segura, porque la temperatura ambiente ha descendido de manera significativa. Abro el zíper del suéter para que el aire refresque mis carnes mientras me empleo a fondo en mantener mis ojos secos. Me prohíbo llorar por los desplantes de A