Dylan

Vou até a mesa da segurança, com a mandíbula cerrada, e encontro segurança com os pés para cima, rindo com a boca cheia de pizza, indiferente quando me aproximo. Idiota inútil. Não admira que alguém tenha saído valsando com meu Porsche.

Bato as mãos na mesa.

— Ei.

Ele pula tão alto que seu copo gigante de refrigerante sai voando e encharca as calças. — S-sr. Evans! — ele gagueja, com a boca suja de pizza.. — Senhor, eu não vi você...

— Claramente — eu o interrompo. — Talvez se você mantivesse os olhos nos monitores

em vez da TV, você teria visto quem saiu daqui com meu Porsche. Seu rosto perde a cor.

— S-seu Porsche? — Ele verifica a câmera de segurança, e vê a minha vaga vazia. — Oh Deus. — Parece que ele está prestes a vomitar ou mijar. Talvez ambos.

Eu me inclino para perto, minha voz baixa.

— Você responderá por isso mais tarde.

Ele tropeça, encharcado de refrigerante, e por uma fração de segundo parece que vai protestar. Mas então ele vê a expressão em meus olhos e pensa