Arthur

Durante todo el camino de regreso a México, mi cerebro no me dejaba de pensar y darle vueltas al asunto. Cada vez que llegaba a una conclusión, mi mente se negaba a creerla. Sabía que Ana estaba muerta, pero después de lo que pasó, después de ver a esa chica, me costaba creerlo. Me convencí de que ella era Ana, pero no sabía por qué razón hacía como si no me conociera.

Me detuve frente a la puerta del apartamento donde viví con ella, y mi mano se demoró en el pomo. Respiré hondo antes de girarlo y entrar. Cerré la puerta detrás de mí y me quedé parado en la entrada, mirando el espacio que una vez compartimos.

Mi mirada recorrió el salón, recordando momentos felices con Ana. Podía sentir su presencia aún, como si estuviera allí conmigo. Me acordé de sus risas contagiosas, de sus carcajadas cuando veíamos películas juntos, de sus ojos brillantes cuando me miraba con amor.

Recuerdo la vez que pintamos juntos el salón, y Ana se salpicó de pintura en la cara y en el cabello. Me reí