Ethan

—¿La verdad? —preguntó. El olor a whisky salió a ráfagas de la cabaña, mezclándose con el moho de las paredes.

Entré sin invitación. La habitación era un reflejo distorsionado de mi infancia: el mismo sofá raído donde me leían cuentos, ahora cubierto de botellas vacías.

—¿Cuándo te uniste a ellos? —pregunté, quitándole una botella de las manos. Él no se resistió—. ¿Antes de que mamá muriera? ¿Después?

Gregory se dejó caer en el sofá, alcanzando otra botella medio vacía de whisky. Bebió un trago largo antes de responder:

—Ellos me encontraron después de... del accidente. Me dijeron que podía hacer algo bueno. Que podía vengar a Clara.

El nombre de mi madre en sus labios fue la cerilla que encendió la pólvora.

—¡Vengarla de qué! —grité, arrojando la botella contra la pared. Los cristales estallaron al impactar—. ¡Ella murió atropellada por un camión! ¡Eso me dijiste!

—¡Eso te hice creer! —rugió, levantándose con una furia que no le conocía. Sus manos me agarraron de los hombros—.