VALENTINA

El silencio de la mansión pesaba como un cadáver sobre mis hombros.

Había pasado un día desde la muerte de Alessandro Morelli.

Un solo día.

Y, sin embargo, sentía que el tiempo se había detenido en el instante exacto en que apreté el gatillo.

Cada rincón de este lugar olía a él. A su presencia. A su control.

Había querido destruirlo, borrarlo de la historia, arrancarlo de la memoria de todos. Pero su sombra aún estaba aquí, pegada a las paredes, a los candelabros, al maldito suelo de mármol sobre el que caminé toda mi vida.

La Morelli que había sido en esta casa estaba muerta.

Y la que quedaba…

Ni siquiera sabía quién era.

—Los jefes de la familia estarán aquí en media hora —dijo Ferrara detrás de mí.

No