Isabel siempre había sido una niña feliz a la que le encantaban los cuentos en los que un apuesto y valeroso príncipe rescataba a su amada de la torre custodiada por algún dragón temible o por algún ogro gigantesco con cara de sapo y olor a cloaca. Y, pese a que sus tías y hermanos mayores solían decirle que los finales felices solo sucedían en las historias que leía por las noches antes de dormir, Isabel prefería creer que el mundo en el que vivía era un lugar hermoso, plagado de cosas buenas y finales felices por doquier.

Su vida no había sido fácil, como no la había sido la de ninguno de sus hermanos, pero de todos ellos, fue a ella a la que le había tocado una dosis extra de dolor y sufrimiento a una edad en la que la mayoría de los niños ni siquiera piensan en eso. Cuando Isabel tenía solo tres años, una neumonía acabó