Las horas pasaban con una lentitud cruel.

La habitación, oscura y mal ventilada, olía a sudor, miedo y sangre seca.

Los guardias se movían con indiferencia, como si lo que ocurría allí dentro fuera parte de su rutina.

Pero no para ella.

La abogada Martínez apenas podía mantenerse consciente. Tenía el rostro amoratado, la respiración agitada y los labios partidos.

El sudor le corría por las sienes y una pequeña herida en la ceja seguía sangrando con lentitud.

Sergio, con los ojos enrojecidos y las manos temblorosas de ira contenida, la observaba como una fiera frustrada.

—¡¿Vas a hablar de una maldita vez, mujer?! —rugió, su voz ronca y llena de rabia—. ¿O prefieres que te siga doliendo cada hueso de tu cuerpo?

Un silencio denso cayó por un momento. Hasta que una risita, seca y desafiante, le heló la sangre.

Ella alzó la cabeza con dificultad, pero en su mirada había algo que lo desarmó: fuego. Orgullo. Una fuerza que ni la tortura había podido quebrar.

—Haz lo que quieras. Puedes golp