Meu peito aperta ao ouvir sua confissão. A rouquidão em sua voz carrega um peso que me atinge como um soco. Suas palavras não são apenas um desabafo. São uma rendição. Como se, pela primeira vez, ele admitisse algo que sempre tentou ignorar.

— Para com isso, Dante… — minha voz sai mais baixa do que eu esperava. Por mais que eu tente manter a raiva, algo dentro de mim cede ao vê-lo nesse estado.

Ele ri, um som seco, sem humor. Tenta se erguer, mas seus braços tremem sob o próprio peso.

— Eu tô falando sério, Isabela… — sua respiração sai pesada. — Ele disse que nem minha menina perguntou de mim, que não sentiu minha falta.

Ele solta um suspiro cansado, fechando os olhos por um instante, como se aquilo fosse o golpe final.

— Rafael me odeia… e você… — Sua voz vacila. Ele balança a cabeça, tentando afastar o que quer que esteja lhe nublando os pensamentos. — Você também quer me ver longe, não quer?

Engulo em seco. O olhar dele me prende, os olhos verdes carregados de algo que me desconcer