Las manos de Beatriz temblaron ligeramente cuando escurrió un paño húmedo y lo pasó suavemente por la frente enfebrecida de Paul. Su rostro, lleno de moratones que habían florecido como flores oscuras sobre su piel, era un testimonio de la crueldad que había soportado.

Sus dedos trazaron las líneas de su mandíbula, una disculpa silenciosa por todo el dolor que sufría, un dolor del que ella no podía protegerle.

Casi podía sentir las fracturas ocultas bajo la superficie, esas heridas internas a las que sus rudimentarios cuidados no podían llegar.

—Paul —, susurró, aunque sabía que él no podía oírla. —Lo siento, lo siento mucho.

La culpa le oprimía el pecho y cada respiración superficial de él parecía apretar el nudo. Ella no quería eso, simplemente quería que la amara, y cuando él se fijó en ella pensó que una relación entre ellos podía funcionar.

La habitación estaba impregnada del olor de los antisépticos y el aroma almizclado del sudor, un crudo recordatorio de la batalla invisibl