Un profundo silencio se instala entre ellos ante las palabras de Ismael Rhys. Nadie sabe qué pensar. Son conscientes de sus problemas mentales y en estos momentos dudan. El que los dirige se acerca despacio y le pregunta directamente si es cierto que tendrían una reserva propia, aunque esté contaminada por elementos indeseables.

—¿Está seguro de que es nuestra? —insiste el hombre—. Su hermano Marlon ordenó derribarlo todo.

—Papá se lo prohibió a Mano y me lo acaba de entregar. Vamos, muchachos —contesta con firmeza Ismael, pero al ver la duda persistente en sus rostros, agrega—: ¿No confían en mí?

—Con todo respeto, jefe, pero todos sabemos que solo le interesan los aviones. No creo que su padre lo ponga al frente de otros negocios —responde el soldado a su lado.

—¡Ja, ja, ja! —ríe divertido Ismael sin ofenderse—. Es verdad, tendrán que construirme un aeropuerto allá. Ese pueblo es suyo, así que díganle al mayor que vaya y se encargue de la limpieza, empezando por la policía.

—¿Es en