“Me casaré contigo cuando seamos grandes, Fiorella.”

Está en un sueño. Un sueño totalmente profundo. Está descalza, y camina por el jardín de flores qué varias veces ha visto en los mismos sueños. Ella está aquí, más pequeña, siendo una niña. Y esa voz siempre pertenece a un niño, es una voz muy lejana. Sin embargo, nunca lo consigue. Nunca puede ver a ese niño, solamente a sí misma corriendo por los jardines, riendo. Desde la distancia, puede verse. Pero su expresión es de desconcierto. ¿Dónde está aquel niño? ¿De dónde provienen esas palabras?

El sueño cambia. Ya no está escuchando risas ni esas mismas palabras qué la han perseguido toda su vida porque ahora divisa con horror la sangre en sus manos, arrodillada en el suelo. Las luces azules y rojas de los carros policiales están difuminadas y nada en su alrededor tiene una forma. Sólo hay sangre, y ella llora desconsoladamente mirándose las manos, mirando hacia adelante, donde sólo hay oscuridad.

Y otra vez vuelve a verse, siendo un