O vento frio carregava o cheiro de terra úmida e madeira queimada, misturando-se ao silêncio pesado que pairava sobre o campo sagrado.

Fileiras de tochas iluminavam a clareira onde a cerimônia aconteceria, o brilho trêmulo dançando sobre os rostos abatidos daqueles que vieram prestar suas últimas homenagens.

Os corpos estavam alinhados lado a lado, cobertos com mantos cerimoniais. Guerreiros, irmãos, amigos. E, entre eles, Ethan.

Ivy observava em silêncio, os braços cruzados sobre o peito, como se isso pudesse conter a tempestade que se agitava dentro dela. Seu olhar passeava pelos corpos, mas sempre voltava para um só. Ethan. Ali, entre os guerreiros caídos.

A ironia queimava dentro dela. Ele, que passou a vida inteira fugindo dos lobos daquela alcateia, agora descansava entre eles, entre aqueles que ele foi ensinado a odiar.

“Você odiaria isso, Ethan.”

Seus dedos apertaram-se em punhos.

“Mas não foi você quem escolheu esse destino, não é?”

A multidão se expandia a cada minuto, memb