[...]

No quarto, Thomas observava pela janela o jardim de sua mansão. Seus pensamentos tinham nome:

— Chelsea Jones. — Ele sussurrou com as mãos no bolso.

A brisa noturna balançava as folhas das roseiras e a luz pálida da lua desenhava sombras suaves no gramado. Entretanto, ele não via nada disso. Sua mente estava presa à imagem daquela mulher de olhos assustados e doces, que parecia tão frágil e, ao mesmo tempo, tão ingênuos.

— Chelsea Jones. — Repetiu o nome da ruiva algumas vezes, com sorriso no canto dos lábios.

Em seguida, Thomas sentou-se em sua poltrona de couro, pegando um copo de uísque, que acabou ficando esquecido entre os dedos.

Thomas apreciava sua solitude. Nos últimos anos, ele construiu um muro onde ninguém poderia ultrapassar suas barreiras, onde as emoções não tinham espaço. E agora, lá estava ela, surgindo como uma peça deslocada em um quebra-cabeça que ele julgava completo.

— Isso não faz sentido, Thomas. — Ele falava para si. — Ela parece um anjo, Chelsea.