Al atardecer, un Porsche plateado se detuvo frente al único motel del pequeño pueblo cercano al Rancho Blackwell. Blake Thompson y Danna Mitchell emergieron del vehículo.

Blake miró el edificio de dos pisos con desdén, sus ojos grises recorrieron la fachada descolorida y las ventanas polvorientas.

— Dios mío, ¿Esto es lo mejor que tienen por aquí? Parece que no lo han renovado desde la guerra civil, es peor que esos horribles hoteles temáticos de Las Vegas.

Danna arrugó su nariz perfectamente maquillada, sus pecas eran apenas visibles bajo el rubor caro.

— Al menos espero que tengan agua caliente, no pienso bañarme con agua fría, me da miedo imaginar qué podría salir de esas tuberías oxidadas.

Se acercaron a la recepción, donde un hombre mayor con una camiseta manchada los recibió con una sonrisa desdentada. El olor a tabaco rancio y cerveza barata impregnaba el aire.

— Buenas noches, forasteros, ¿En qué puedo ayudarlos? —preguntó el hombre, rascándose la barba descuidada.

Blake, tra