El segundo manuscrito estaba sobre la mesa, abierto como una herida. Luciana pasaba las hojas con manos temblorosas mientras Alexander recorría el cuarto sin cesar. Las palabras de Ismael, esa segunda versión de los hechos, eran aún más oscuras, más aterradoras. Revelaban nombres, fechas, acuerdos entre entidades privadas y estatales, intelectuales comprados, testimonios reescritos, y una red de silencio que se extendía por generaciones.

—No podemos publicarlo así como está —dijo Alexander, finalmente deteniéndose frente a ella.

Luciana alzó la vista.

—¡Pero es la verdad!

—Lo sé, y eso es precisamente el problema. Si lo sacamos a la luz sin una estrategia… nos van a destrozar antes de que el lector llegue a la página diez.

Luciana cerró el manuscrito. Se recostó en el respaldo del sillón, exhalando lentamente.

—Entonces tenemos que prepararlo. Editarlo. Narrarlo como lo que es: la voz final de un hombre que quiso enmendar sus errores.

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La semana siguiente fue un caos. Las filtracione