Naquele dia, Lúcia ainda mantinha as costas eretas, firmes.

Diferente da Lúcia de agora, que rastejava no chão, apoiada nas mãos, como um animal ferido, desamparada e desesperada, até chegar aos pés de Sílvio.

— Sílvio, Sílvio. Eu não te culpo mais, foi tudo minha culpa, minha culpa. Por favor, chama um médico, Sílvio, chama um médico. — A voz de Lúcia não passava de um sussurro trêmulo, enquanto as lágrimas escorriam por seu rosto.

Ela passou as mãos pelo rosto num gesto automático, espalhando o sangue que manchava seus dedos pelas bochechas, criando uma imagem ao mesmo tempo trágica e bela, marcada pelo desespero.

— Lúcia, quem te mandou ajoelhar? — Sílvio estava furioso. Como ela pôde se rebaixar assim?

Ele não conseguia aceitar que, aquela que sempre foi tão orgulhosa, agora estivesse completamente sem dignidade. Ele desprezava ver Lúcia desse jeito.

— Levanta! Lúcia, eu mandei você levantar! — Sílvio gritou, tomado por uma raiva que ele mesmo não entendia, e agarrou o braço de Lúc