O silêncio da noite pesava como um manto sufocante sobre o acampamento. A fogueira lá fora já não passava de brasas lânguidas, e dentro da tenda principal, Donaldo repousava... mas seu sono era agitado.

No começo, era um sonho comum. Ele estava de volta à sua casa, muito antes de sua jornada rumo às florestas e ao hermético poder. A madeira das vigas rangia suavemente com a brisa noturna, e o cheiro de terra molhada impregnava o ar.

Mas algo estava errado.

O corredor... parecia longo demais.

As paredes, onde outrora havia quadros e tapeçarias, agora estavam nuas e pulsantes, como se tivessem vida própria.

Ele olhou para suas mãos. Estavam manchadas de... sombra? Como tinta negra escorrendo por sua pele.

Ao fundo, um som abafado vinha do quarto. Risos. Um riso masculino, entrelaçado com suspiros de desejo.

O ódio explodiu dentro dele, queimando como fel. Ele conhecia aquele quarto. Conhecia cada centímetro da madeira, cada imperfeição no teto. Era o quarto de Clara. Era o seu quarto.

A