As sombras na câmara quase respiravam. Moviam-se como criaturas famintas, dançando pelas paredes em um espetáculo de malevolência pulsante. No centro, Naaldlooyee permanecia imóvel, mas sua presença era tudo, como um olho de tempestade que atraía o caos ao seu redor. Ele controlava as trevas como um maestro oculto, cada movimento calculado com uma precisão arrepiante.

Tupã sentia a opressão do lugar como se o ar tivesse se tornado líquido e denso e tenebroso. Era mais do que o peso físico: era uma mordaça que sufocava seus pensamentos, sua ligação com a floresta, seu próprio espírito. Ele tentou buscar força nas lições espirituais que aprendera — na energia das árvores, no sussurro da terra — mas o silêncio do mundo natural era ensurdecedor.

Ele respirou fundo, forçando-se a não sucumbir ao desespero.

— Agora você entende — a voz de Naaldlooyee cortou o silêncio como uma lâmina fria, reverberando pela câmara como trovões distantes. — Sua floresta o abandonou, guerreiro. Você não é nada