Tupã não desferiu o golpe final. Em parte, foi o peso de um terrível pressentimento; em parte, a exaustão que dobrava seus braços; e, em parte, a clemência, que sussurrava alto em seu coração.

O Comandante Hargrove jazia no chão, a espada caída ao lado. Sua mão ensanguentada pressionava o peito, enquanto sua respiração pesada carregava o som de um esforço exausto. Mesmo assim, seus olhos ainda brilhavam com aquele traço calculista, como se considerasse a derrota apenas mais um degrau em sua estratégia.

Tupã o observava, imóvel. A flecha permanecia firmemente encaixada no arco, mas sua força para disparar parecia hesitar.

— Você perdeu — disse ele, a voz baixa, rouca, como o eco de um trovão distante. — E, ainda assim, algo me diz que isso não acaba aqui.

O sorriso que Hargrove esboçou foi gélido, desprovido de qualquer humor.

— Você é esperto, selvagem. — Sua voz era um murmúrio cortante. — Mas nunca esperto o suficiente.

E então Tupã ouviu.

Primeiro, o som abafado de passos esmagando