El aire estaba cargado de humedad y resentimiento dentro del almacén abandonado. Las paredes descascaradas y el olor a óxido impregnaban el lugar con una atmósfera asfixiante. Isabella, atada de manos, miraba con odio contenido a Santamaría, quien se paseaba frente a ella con una tranquilidad perturbadora.

—¿Por qué nos haces esto? —preguntó ella con la voz cargada de rabia y desconsuelo—. ¿Por qué tanto odio?

Santamaría se detuvo. Sus ojos oscuros se clavaron en los de Isabella con una intensidad enfermiza. Luego, dio un paso hacia ella, cargando la cabeza como si analizara a un insecto al que está a punto de aplastar.

— ¿Qué sabes tú de odio, niña consentida? —espetó con desprecio—. Ha sido criada entre algodones, rodeada de privilegios. Nunca supiste lo que era el rechazo... el dolor de ser ignorado por la mujer que amas.

Isabella presionó los labios, sus ojos se llenaron de lágrimas contenidas. Pero no bajó la mirada.

—Nada de eso te da derecho a hacernos daño. ¡A nadie! Aún estás