Narra Lorena.

A veces, para seguir viva, hay que matar más de una vez.

Los pasos de Boris suenan antes de que golpee la puerta.

No me hace falta verlo para saber que es él.

Lo presiento en el aire, en esa forma densa y áspera en la que el ambiente se espesa cuando un animal salvaje entra a la jaula.

No me pregunto cómo llegó hasta acá. No me importa si Carlo le dio una llave, o si sobornó al portero.

Me importa el porqué. Y eso también lo sé.

Carlo lo manda cuando no quiere ver la sangre, pero sí olerla desde su oficina.

Y esta vez, la sangre que quiere…

es la mía.

……….

—Tenés cinco segundos para explicarte, Boris.

—No vine a hablar.

Su voz es la de siempre. Ronca. Desabrida. Como si hubiera nacido mascando vidrio.

Pero tiene algo distinto. Un brillo en los ojos. Como un nene en Navidad.

Como si matar mujeres fuera un hobby para él. Y justo hoy, le tocó su favorita.

—¿Por Nadia, no? —pregunto, girándome despacio. Estoy en mi cocina. Estoy desarmada. En apariencia.

—No fue por eso que