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13. Nacida para matar..
Narra Lorena.El ascensor no sirve.Bajamos por las escaleras. Yo, con la camisa empapada de sangre que no es mía. Ruiz, con la pistola lista, la mandíbula apretada y ese fuego en los ojos que me recuerda que los dos estamos en el mismo infierno. La diferencia es que yo ya no tengo miedo de arder.Cada escalón que bajamos me tiembla en los huesos, pero no freno. Ya no hay vuelta atrás. Carlo está cerca. Y esta vez no se va a ir caminando.—Abajo hay movimiento —me dice Ruiz en voz baja, deteniéndose al final del segundo piso.—¿Cuántos?—Tres, tal vez cuatro. No van a dejarnos pasar.—¿Y cuándo eso nos detuvo? —respondo, ya sin rastro de la mujer que una vez se arreglaba el cabello para gustarle a ese hijo de puta.Asiente. No con orgullo, sino con aceptación. Ya no somos ni aliados ni enemigos. Somos armas. Dos balas disparadas en la misma dirección.Cuando pisamos el primer piso, los vemos. Cuatro de Carlo. Malas caras. Malas intenciones.Uno de ellos grita:—¡Ahí están! ¡Mátenlos!
14. Los que eligen morir.
Narra Ruiz.Carlo está muerto.Lo arrastramos hasta su propia oficina, lo dejamos tirado sobre la alfombra persa que tanto cuidaba, como si valiera más que la gente que usaba. Lo miré por última vez antes de cerrar la puerta. Lo odié en silencio. Pero lo respeté también. Porque incluso muerto, seguía oliendo a peligro. A final.Ahora todo esto es nuestro.El club, el puto imperio que Carlo manejó con puño y chantaje, está vacío por primera vez en años. Afuera, la gente de él ya empezó a huir. Los que sabían leer los signos no van a esperar que alguien les diga qué hacer. Van a entender que esto cambió de manos. Que la noche ahora nos pertenece a nosotros.Pero no pienso en eso ahora.No pienso en el negocio. Ni en los cabrones que hay que callar. Ni en los que aún nos deben plata. Ahora mismo, lo único que existe es ella.Lorena.Con la cara salpicada de sangre seca, el cuerpo tenso, el pelo hecho un desastre y esa mirada que no sé si quiere matarme o montarme hasta desarmarse en peda
15. La corona no es liviana.
Narra Lorena.La oficina todavía huele a sangre vieja. La limpiaron, sí. Pasaron trapos, rociaron perfume, abrieron ventanas. Pero hay olores que se quedan impregnados en la madera, en las paredes, en la memoria.No me importa.Yo no vine a que esto huela bonito. Vine a que huela a miedo, si es necesario. A respeto. A mi nombre.Sully me espera abajo. Tiene los ojos cansados y el cigarro en la comisura de la boca. Se lo saca al verme bajar las escaleras.—¿Estás viva? —pregunta. Me abraza fuerte.—Más que nunca —le digo.Ella sabe. No pregunta por Boris, ni por Carlo. No necesita.—Las chicas están nerviosas. Una se fue anoche. Desapareció. Ni las cosas se llevó. Otra me dijo que quiere dejarlo todo y volver al norte.—¿Y las demás?—Esperando órdenes.Asiento. Me aprieto el saco contra el cuerpo. Hoy no me puse vestido. Hoy llevo pantalón, camisa y una mirada que no admite preguntas. Abro la puerta del salón principal. Huele a alcohol seco y a cigarro. A miedo, también. Pero distinto
16. Lo que arde, lo que muerde.
Narra Ruiz.La ciudad tiene un olor particular cuando se cuece algo gordo. No es solo la mezcla de humo, fritanga y orina vieja. Es un perfume más fino, más cabrón. Huele a traición. A pólvora que todavía no explotó, pero ya sabe a quién le va a arrancar la cara.Lorena salió hace un rato, sin decirme adónde. Sully, que es más leal que una navaja vieja, no soltó palabra. Y yo la dejé ir. Porque a veces hay que darle soga al enemigo para que se ahorque solo. El tema es que todavía no sé si Lorena es enemiga o simplemente una idiota valiente con un historial de mierda.Me recuesto en la silla de cuero de Carlo, esa misma desde donde mandó a matar a tantos. Ahora es mía. Pero el trono no vale nada si no sabés quién está por dispararte en la nuca.—¿Qué sabés de “El Padre”? —le pregunto a Mauro, uno de mis tipos de confianza. O lo era, antes de que la lealtad empezara a ser más rara que un cura virgen.—Dicen que es Silva. Que volvió más cabrón, más místico. Y que tiene algo que puede hun
17. Todas las promesas son mentira.
Narra Lorena.La sangre no salta como en las películas. No es una fuente roja que mancha la pared en cámara lenta. No. Es caliente. Es densa. Y hace un sonido... sordo. Un borboteo húmedo que se queda pegado en la piel como una mentira recién dicha.Silva se ahogó en su propio aliento. Me miró con esos ojos traicioneros, esa cara hinchada por los años de exceso y poder mal ganado. Trató de decir algo, pero le hundí el cuchillo otra vez, esta vez con rabia. Con asco. Con ese nudo que me late entre las costillas desde que vi a Nadia con la garganta abierta.Me dijo “puta” antes de morir. Qué original.Uno pensaría que después de ver morir a tantos hombres, eso ya no me haría nada.Pero dolió. No por la palabra. Por lo que me recordó.Me recordó a Carlo.Y, peor aún… a Ruiz.Por un momento, pensé que él era distinto.Por un momento, me dejé desarmar. Bajé la guardia. Dejé que me viera de cerca. Le mostré las cicatrices, no las del cuerpo, las otras, las que se llevan adentro y nadie debe
18. Tratos rotos.
Narra Ruiz.Lorena está allá arriba, con ese vestido que parece pegado con pecado y sudor, bailando como si el infierno le estuviera tocando el ritmo con los dedos.Todos la miran. Todos babean. Todos la quieren.Yo también. Pero no como ellos.Yo la quiero con las manos al cuello y la boca ardiendo. La quiero rendida o armada. A mi lado o muerta. No hay punto medio con mujeres como ella.Se mueve como si no le importara nada. Pero yo la conozco. Está temblando por dentro. El miedo es un perfume que aprendí a olfatear hace años. Y Lorena… lo disimula bien. Pero lo lleva puesto.La música termina y todo el lugar aplaude como si acabaran de ver a una santa abrir las piernas en cámara lenta.Baja del escenario. Cruza el cabaret como si flotara sobre cuerpos. Y cuando se me acerca, cuando se sienta en mi mesa con ese olor a whisky y rabia contenida, yo ya sé que no voy a poder matarla. No hoy. No así.Me provoca. Yo le devuelvo fuego. Es lo nuestro.Sexo con olor a guerra fría.Pero no me
19. Lo que me quema.
Narra por LorenaLas noticias llegan como cuchillos envueltos en terciopelo.Al principio, solo susurros. Un par de rumores entre las bailarinas, el murmullo tembloroso de los hombres que aún no entienden que todo ha cambiado.Después, los detalles.Sangre.Un disparo en medio de una reunión secreta.Ruiz, de pie frente a todos, sin parpadear, con una copa en la mano mientras uno de los viejos perros de Carlo se desploma con la frente abierta.Una ejecución.Un manifiesto.Me siento en el diván de mi departamento, con el teléfono aún caliente entre los dedos y el corazón latiendo como una alarma en medio de la noche.Miro el techo. Cierro los ojos.¿Qué carajo estás haciendo, Ruiz?Y sin embargo…Siento algo en el pecho, algo que me aprieta las costillas y me moja la boca. No es miedo. No solo.Es ese fuego estúpido y maldito que me enciende las piernas, que me llena la cabeza de imágenes sucias y dulces.Ruiz tomando el control.Ruiz haciendo que todos se arrodillen.Ruiz, tan pareci
20. Lo que estaba escondido.
Narra RuizLa oficina de Carlo huele a encierro, a cuero viejo y a traición mal ventilada.Me rodean papeles, cajas fuertes ocultas tras cuadros idiotas de caballos y puestas de sol.Una caricatura de poder para un tipo que ya no respira.No vine por oro.Ni por armas.Vine por lo que no se ve. Por los secretos que guardan los que piensan que van a vivir para siempre.Y Carlo, el muy imbécil, tenía demasiados.La combinación me la cantó uno de los suyos con una costilla rota.Después de que le mostráramos qué tan creativo puede ser mi nuevo regente de castigos.Ah, la gente canta rápido cuando el dolor no te pregunta si estás listo.Giro la rueda de la caja fuerte, escuchando los clics como si fueran las notas de un piano desafinado.Y cuando la puerta se abre… no hay brillo.No hay fajos de billetes, ni diamantes, ni pasaportes falsos.Hay papeles.Legajos.Y una carpeta negra con bordes gastados.La abro por puro instinto.Y ahí está.Una foto.Un nene. No tiene más de cinco años.P
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