Narra Ruiz.

Lorena está allá arriba, con ese vestido que parece pegado con pecado y sudor, bailando como si el infierno le estuviera tocando el ritmo con los dedos.

Todos la miran. Todos babean. Todos la quieren.

Yo también. Pero no como ellos.

Yo la quiero con las manos al cuello y la boca ardiendo. La quiero rendida o armada. A mi lado o muerta. No hay punto medio con mujeres como ella.

Se mueve como si no le importara nada. Pero yo la conozco. Está temblando por dentro. El miedo es un perfume que aprendí a olfatear hace años. Y Lorena… lo disimula bien. Pero lo lleva puesto.

La música termina y todo el lugar aplaude como si acabaran de ver a una santa abrir las piernas en cámara lenta.

Baja del escenario. Cruza el cabaret como si flotara sobre cuerpos. Y cuando se me acerca, cuando se sienta en mi mesa con ese olor a whisky y rabia contenida, yo ya sé que no voy a poder matarla. No hoy. No así.

Me provoca. Yo le devuelvo fuego. Es lo nuestro.

Sexo con olor a guerra fría.

Pero no me