Narra Ruiz.

Carlo está muerto.

Lo arrastramos hasta su propia oficina, lo dejamos tirado sobre la alfombra persa que tanto cuidaba, como si valiera más que la gente que usaba. Lo miré por última vez antes de cerrar la puerta. Lo odié en silencio. Pero lo respeté también. Porque incluso muerto, seguía oliendo a peligro. A final.

Ahora todo esto es nuestro.

El club, el puto imperio que Carlo manejó con puño y chantaje, está vacío por primera vez en años. Afuera, la gente de él ya empezó a huir. Los que sabían leer los signos no van a esperar que alguien les diga qué hacer. Van a entender que esto cambió de manos. Que la noche ahora nos pertenece a nosotros.

Pero no pienso en eso ahora.

No pienso en el negocio. Ni en los cabrones que hay que callar. Ni en los que aún nos deben plata. Ahora mismo, lo único que existe es ella.

Lorena.

Con la cara salpicada de sangre seca, el cuerpo tenso, el pelo hecho un desastre y esa mirada que no sé si quiere matarme o montarme hasta desarmarse en peda