Ana sintió dolor por las acciones de Mario, pero se rehusó a expresarlo en voz alta.

Con los ojos abiertos, miraba el techo sobre el sofá, fijándose en la luminosa lámpara de cristal que Mario había encargado de Italia durante los días más felices de su relación.

Le encantaba esa lámpara.

En las noches de pasión con Mario, solo tenía que levantar la vista para ver la luz danzante de los cristales, lujosa y encantadora.

Pero ahora, esa misma luz le parecía fría y deslumbrante.

A pesar de estar abrazados, de estar compartiendo el acto más íntimo, ¿por qué Ana se sentía tan fría? ¿Por qué el contacto con Mario no le provocaba placer, sino repulsión?

Ana, frágil, temblaba ligeramente.

Cuando el dolor se volvió insoportable, gritó: —Mario, me duele...

Mario se detuvo. Su rostro estaba pegado al pecho de Ana, su mano aún en la cintura de ella; desordenados, jadeantes, como si no hubieran estado besándose o acariciándose, sino como si estuvieran en medio de una larga batalla.

Él la ab