Emma desvió la mirada de su madre ante la pregunta que consideró fuera de lugar e innecesaria.

—Claro que no es mi novio, mamá.

—¿Y quién es entonces?

—Es mi jefe.

Su madre guardó silencio por unos instantes, haciendo una mueca, como si luchara internamente por no carcajearse de las palabras de su hija.

—No me puedes mentir, Emma, no soy estúpida.

La muchacha sacó algo de la nevera y empezó a prepararlo con rapidez.

—No te miento, es mi jefe…

—¿Por qué tu jefe vendría a tu casa?

Emma guardó silencio, no encontraba una respuesta lógica a aquella pregunta.

—Es muy amable, solo eso.

—Yo también decía que tu padre era muy amable conmigo —se rió la mujer—. Vamos, Emma, ambas sabemos que ese no es tu jefe, luce demasiado joven para serlo, tal vez no tenga la mejor memoria, pero tu jefe no era joven la última vez que lo vi.

—Bueno, es el hijo de mi jefe, lo cual es técnicamente lo mismo, mamá, solo eso.

Emma sacó la mantequilla, le preparaba un rápido sándwich a su madre, quien la miraba exp