Gabriel Uzcátegui.

El aire crepita con tensión, del tipo que prácticamente se puede masticar. Gladys se planta delante de mí, con una postura tan rígida como sus ojos verdes entrecerrados.

—¿Te das cuenta, Gabriel? —, empieza, su tono se afila como la hoja de un cuchillo, nuestros padres nunca aceptarán esto—nuestros padres Exigirán que devuelvas a Sandra al lugar de donde la sacaste.

Casi puedo oír cómo mi paciencia se deshilacha, como una cuerda vieja que soporta demasiado peso. Aprieto la mandíbula y cuento en silencio hasta diez, ¿o eran veinte? Es difícil llevar la cuenta cuando cada tic es interrumpido por las suposiciones entrecortadas de Gladys.

—Mira, Gla —digo, forzando la voz para mantener el nivel —, no soy un niño que necesita la aprobación de sus padres para cada movimiento. Soy adulto, capaz de tomar mis propias decisiones.

En mi interior, mis pensamientos se agitan como un animal enjaulado. Fastidio, así es como mi abuela llamaría a esta sensación que se me hace un nud