—Mi propia madre. —cuando Max escuchó aquella confesión, se le erizó la piel, no se podía imaginar que tanto era el daño en Emma como para pensar que no era una buena mujer y que podría matar por su hijo, «¿Qué padre no haría algo así si le lastiman a su propio hijo?» Pensó Max, pero miró la copa destruida en el regazo de Emma y un poco de cristal en su mano, no había soltado el cristal aún y se preocupó.

—Todo padre haría eso, Emma. Así que yo también no sería una buena persona si deseo que el mundo arda cuando me entere de que le han hecho daño a mi propio hijo, —Max tiró de la orilla de su camisa para rasgarla y tomar un poco para limpiar la palma de Emma. —Deja revisarla. —cuando Emma reaccionó, abrió su mano y no había una herida, solo cristal mojado.

—¿Por qué mi madre no lo hizo?—la voz de ella en un susurro cargado de dolor, hizo que Max mirara a los ojos a Emma.

—¿Qué es lo que te hizo, Emma?—ella aún tenía muros a su alrededor, quizás y derrumbando un par más, podría solta