Óscar se volvió hacia su madre, tratando de ocultar la evidencia del descubrimiento reciente. Su corazón latía con fuerza en su pecho y su rostro estaba tan pálido como una hoja de papel.

—Estaba... buscando algo —balbuceó, intentando mantener la calma. La mujer levantó una ceja al ver el nerviosismo del pequeño.

—¿Algo como qué, Óscar? —preguntó, apoyándose en el umbral de la puerta mientras cruzaba los brazos.

La mirada fija de su madre hizo que Óscar se sintiera aún más culpable.

—Mi... mi… mi pelota de fútbol —mintió, intentando sonar lo más convincente posible. Pero la ansiedad en su voz era evidente.

—¿Por qué iba a estar tu pelota de fútbol en mi habitación...?— murmuró la mujer observándolo con sospecha.

Se acercó poco a poco a él y entrecerró los ojos cuando vio unos mechones más cortos que otros y un pelón en el cuero cabelludo, se acercó y le tocó la cabeza.

—¿Qué significa esto? ¿Por qué tienes esos mechones arrancados? ¿Qué pasa Óscar? ¿Te volviste a pelear? —lo reprend