—¡Ustedes han enloquecido! —Salvador se levanta de un salto, como si un resorte lo hubiera disparado. El rostro se le enciende de indignación, los ojos desorbitados—. ¡No voy a hacer eso! —da un paso al frente, luego se desplaza de un lado a otro por la habitación, agitado, con las manos temblorosas y los labios apretados, mientras lanza miradas a todos, buscando una explicación lógica, una rendija de cordura en medio de ese delirio colectivo.

Su expresión lo dice todo: está confundido, asustado, preocupado. Se ve al borde del colapso ante la idea de fallar.

—¿Por qué yo?

—¿De verdad quieres que te lo digamos? —salta Júpiter con tono desafiante, levantándose del sillón como un felino a punto de lanzarse, cruzando los brazos con firmeza sobre la cintura.

Annie le lanza una mirada rápida, filosa, como una orden silenciosa para que se detenga. Ella se adelanta, toma el control con esa calma suya que puede ser más efectiva que un grito.

—Tíito —dice Annie, con voz suave, casi melosa, pero