Ismaíl hizo acto de presencia. Traía en la mano una copa de champagne que terminó de un sorbo. Se aflojó la corbata y tomó asiento al otro extremo de la mesa. Se removió incómoda en la silla. Sintió la potencia de sus zafiros posados en ella, haciendo que los bártulos temblaran entre sus dedos. Bajando la cabeza, los dejó encima de una servilleta doblada.

—No te gusta la comida italiana, ¿cierto, Mariané? —indagó casi afirmando. La miraba estudiando sus movimientos. Al ver que se mantuvo taciturna, agregó —: eso sería extraño, después de todo tus raíces son italianas.

Estaba tensa. Ni siquiera se movía. ¿Miedo? No estaba segura, tal vez solo era el hecho de no encontrar un puente, cruzarlo y romper con la desconfianza que se ancló en su interior. Ismaíl se aterrorizó de que la pequeña le temiera. Se aclaró la garganta llamando su atención. Ella levantó la cabeza con lentitud, como si no quisiera encontrarse con el lobo. Ismaíl, se le quedó mirando, casi era una mirada aguda, plagada d