»La primavera debiera tener su nombre, porque ella florece en una sonrisa, una mirada y en su garganta donde descansa un vergel, florece el celestial canto de un ángel, al que deseo con ardor y locura, pero soy indigno de siquiera tocar sus alas«.

Primavera

Las estaciones fueron fugaces, los años pasaron deteniéndose en la primavera de ese año en que Mariané alcanzaba la edad de dieciséis años y una semana después le llegó su primera menstruación. Era toda una montaña rusa de emociones, enfadada, alegre, distante o depresiva. Odiaba no tener el control sobre sí, perder los estribos por una tontera. Ella no era así. Se desconocía al punto de asustarle y la impotencia de no saberse manejar provocaba el malhumor repentino. Esa tarde se enfureció porque su maleable cabellera no se desenredó con facilidad.

No estaba Brenda que la ayudara.

Resopló por enésima vez, perdiendo la paciencia. Mirándose en el espejo retornó el deseo de llorar, vaciar de su ojos hasta la última lágrima sobre el tu