El contacto visual se deshizo con el sonido del timbre. Ismaíl se levantó murmurando que había llegado la cena. Mientras tanto, se quedó en la otomana, incrédula a la idea de poder viajar el próximo verano a la isla de la que atesoraba gratos momentos.

Su tío no tardó en regresar, traía dos cajas de pizza y gaseosas. Al final se sentaron cerca de la chimenea, sobre los cojines que habían esparcido encima del alfombrado persa.

—Cuéntame de ti, me apena no saber mucho sobre mi sobrina —expresó observando de soslayo la pantalla trémula de su móvil. Ella le sonrió —. Siento que apenas llevas dos días aquí, aunque ya son varios meses, lo único que sé de ti es que te gusta el tiramisú, la lasaña, además le temes a las alturas, por otro lado te gusta la playa.

—No me gustan los aviones, pero cuando papá y mamá tenían que viajar, ellos nunca me soltaban la mano. El aterrizaje es lo que me da más miedo.

—Debes hacerte a la idea de que para ir a Italia debemos subir a un avión. Pero me sentaré