Henry no sabe en qué momento Valentina se convierte en su refugio.

Quizás es en esas pequeñas charlas después de las reuniones de trabajo, donde sus risas se mezclan sin esfuerzo.

Quizás es en la forma en que ella lo mira, sin juicio, como si realmente viera algo bueno en él.

Algo que ni siquiera él puede reconocer.

Camina junto a ella por el sendero del parque, las manos en los bolsillos, luchando contra la necesidad de rozarla, de tocarla, de aferrarse a esa luz que ella irradia sin siquiera intentarlo.

Valentina habla de cualquier cosa —una serie que está viendo, una receta que arruinó en la cocina— y Henry la escucha, embobado, sintiendo cómo su mundo se acomoda, por primera vez en mucho tiempo, en torno a algo que no es rabia, venganza o dolor.

Es ella.

Ella, con su risa franca.

Ella, con su mirada clara.

Ella, que no sabe los monstruos que esconde dentro de sí.

Se detienen frente a un pequeño lago.

La brisa fresca revuelve los cabellos de Valentina, y Henry, sin pensar, estira l