Miré desconcertada a Alejandro, cuyo rostro mostraba una emoción de enojo. Extendió ansioso sus brazos hacia mí.

— Lucía, hermanita, por fin puedo verte de nuevo —dijo con mucha devoción.

Me di la vuelta con repugnancia.

— Alejandro —le dije—. Ya te lo dije. No volveré a llamarte hermano. Ya no soy tu hermana.

La emoción en sus ojos se desvaneció poco a poco y sus brazos cayeron.

— Hermanita —murmuró—, ¿serías más feliz si yo muriera?

Su voz estaba cargada de una súplica indescriptible.

— No —respondí—. Si pudiera, desearía que...

Él escuchaba en completo silencio, con una leve sonrisa y una expresión de devoción casi enfermiza.

— ...vivieras cien años. Y murieras solo.

Su sonrisa se congeló al instante.

— Lucía, ¿qué dices?

— Digo que no puedes morir. Porque no quiero verte. Alejandro, en esta vida y en la siguiente, por toda la eternidad, no quiero volver a verte jamás.

El día que dejé este mundo, fui a ver a Iker y Felicia por última vez. Estaban allí de pie frente a mi tumba, recor