Roy Phillips

La llamada del viejo Dorian había conseguido intrigarme, al punto de hacerme sentir nervioso. Rápidamente tomé de una silla junto a la cama, un pantalón de chandal negro y una sudadera gris, me calcé unos tenis deportivos y salí con cuidado de no despertar a nadie, cerrando la puerta de la casa a mis espaldas. A penas esperé los veinte minutos que me había advertido Dorian que tardaría en llegar.

Cuando llevaba diez afuera esperando, me senté en la acera, impaciente, intrigado, ansioso.

«¿En que lío me quería meter Dorian esta vez?»

Miles de ideas locas daban vueltas en mi cabeza, pero no podía imaginar nada en concreto. Nada que justificara tanta urgencia e intriga.

Cinco minutos apenas más tardes, las luces de un coche aparecieron al otro extremo de la calle. Me puse de pie de inmediato expectante, y al acercarse el vehículo deseché la posibilidad que se tratara de él viejo.

Era un coche de lujo, un Rolls Royce blanco, de esos que usan los millonarios que der