Margaret

—¿Sabes cómo llegó toda esa sangre a la camisa de Nikolay? —pregunté de una manera increíblemente tranquila, después de comprobar que no tenía heridas.

—No tengo idea, cuando me escribió ya estaba así, además, lo había perdido para cuando llegué.

—¿No tenías que te matara en el momento en el que cruzaras esa puerta?

—No le tengo miedo a morir; sabía en qué me metía cuando respondí su mensaje, tenía las cosas claras —respondió y sus ojos se volvieron igual de fríos qué los de Nikolay, como cuando tocaba un tema que él odiaba.

—Pero sabiendo que nada aseguraba que salieras vivo de aquí, ¿por qué viniste?

—Porque tampoco tenía algo que me aseguraba que saldría muerto.

—Creo que sabes que el chance de que salieras vivo de aquí, era mucho menor al otro.

—No podía no venir, me he ganado cada gota de odio que recibo, pero puedo tener esperanzas, existía la posibilidad de que incluso después de tantos años, ahora quisiera escucharme.

—Debió ser horrible —dije con voz suave, porque e