La lancha flotaba en las aguas mansas de la amplia bahía, rodeada por los densos bosques que trepaban por las montañas en ambas márgenes del lago. Jim se procuró dos cervezas de la hielera y regresó sin prisa a la popa, donde Sean se sentara decidido a no soltar la maldita caña hasta que atrapara una maldita trucha.

El guía no había tardado en darse cuenta que a los gringos les interesaba la pesca tanto como a él la física cuántica. Había preparado sus cañas, les había enseñado lo básico y los había dejado a su aire a popa. Él permaneció a proa, intentando decidir cuál sería la mosca perfecta para aquella tarde increíble.

Sean agradeció la cerveza con un gruñido. Jim se dejó caer en la silla de camping a su lado, con clara intenciones de echarse una siesta de una vez por todas. Sean no recordaba haberlo visto jamás tan tranquilo y satisfecho como durante esa última semana, y no lo engañaba.

—Vendrá —dijo Jim, los brazos cruzados y el mentón apoyado en el pech