- Por que você fez isso comigo, Joice? – perguntei seriamente. – Eu sei que você leu e sabia exatamente o teor do que tinha ali. E que Francis estava mencionado em várias frases. E foi entregar justo para ele?

- Ele pagou pelo bilhete. – ela me olhou seriamente.

Fiquei olhando para ela atônita, sem reação. Não acredito que Francis havia feito aquilo.

Fui para o meu quarto e peguei o telefone, mandando uma mensagem para ele:

“Eu quero o bilhete que Joice lhe vendeu.

Você não tem direito de pegar o que não lhe pertence, muito menos pagar por isso.

Eu estou ainda mais furiosa com você.

Jamais pensei que pudesse fazer isso. Se não o deixei ler, era porque não queria que soubesse o conteúdo do que estava escrito.”

Eu ainda estava digitando quando ele respondeu:

“Estou na praça, comendo algodão doce. Adivinha a cor?”

“Idiota. Quero a minha carta.” – respondi.

“Vem aqui buscar”.

“Nem pensar.” – fui enfática.

“Então fique sem ela”.

Senti o sangue subir à cabeça.

“Francis, você é um otário. Eu