― Mostre suas mãos! ― Brendan disse, parado na frente da janela. Seu rosto impecável irradiava frieza. Ele falava em um tom privado de sua gentileza anterior.

― O que... o que aconteceu, Bren? ― Charlene estendeu as mãos, com uma risada forçada ― Por que você está falando tão sério? Você está me deixando nervosa. ―

Brendan examinou as unhas dela. Fazia apenas dois dias desde o incidente, então suas unhas ainda não tinham crescido muito. Elas eram aparadas em stiletto, o que as deixava afiadas, como as de um gato. Se ela cravasse as unhas na carne de alguém, seria considerado misericordioso para a vítima apenas sofrer as perfurações e não perder pedaços de carne.

― Você fez alguma coisa nas suas unhas? ― Brendan perguntou, com os olhos semicerrados.

― Como? ― Charlene puxou as mãos para trás, com a consciência pesada ― Eu não tenho certeza. Fui na manicure, há dois dias. Talvez elas tenham sido polidas? ―

― Você causou o ferimento nas mãos de Deirdre? ―

Todo o sangue fo