Os lábios de Brendan estavam pálidos, assim como toda a sua aparência, exceto pelo brilho estranho nas bochechas e no olhar. E, no entanto, cada palavra soava como uma batida em um velho sino.

― Vou encontrá-la mesmo que isso me mate! ―

Ele se levantou e começou a tossir tão forte que parecia quase cuspir os pulmões. Seu corpo cambaleava a cada passo, mas ele cerrou os dentes e marchou em direção à porta da frente e direto para a neve.

― Pare com isso! ― Madame Brighthall gritou, sem fôlego. ― Como você ousa chantagear sua mãe, com sua própria vida? E agora? Você vai ficar do lado de fora na neve, até morrer, a menos que eu revele o paradeiro dela? É assim que você vai ameaçar sua própria mãe?! ―

Um vendaval de inverno varreu a paisagem, levantando um redemoinho caótico de neve na frente de Brendan, enquanto ele estava parado na porta. Emoldurado pelo horizonte branco cortante e pela agitação implacável, suas costas pareciam pequenas e desamparadas.

― Não estou chantageando