Deirdre voltou para seu quarto na mansão e sentou-se na beira da cama em um transe dissociativo. A confissão de Charlene sobre seu papel na morte de Bliss tinha causado um ferimento profundo em sua alma. Minutos rastejaram, possivelmente horas. A jovem não tinha ideia de quanto tempo levou até que finalmente sentisse o sono a alcançando. Ela se deitou.

Então, de repente, a porta se abriu com um chute e Brendan cambaleou como uma besta louca, prendendo os pulsos dela contra a cama. O ar esfriou, mas Deirdre quase podia sentir o gelo vindo dos olhos do homem examinando furiosamente seu rosto.

― Nem perde mais o sono por causa das merdas que faz, não é? ― Brendan berrou. O aperto nos punhos de Deirdre era tão forte que quase esmigalhava os ossos finos da jovem.

― Aquela porra de lesão no pescoço de Lena! Nada pôde fazer aquilo desaparecer, e todos viram! Eles falavam sobre isso pelas costas dela e entre si, durante toda a festa. Tudo por causa da merda estúpida que você fez! Ela