LAURA

A volta para o meu inferno brasileiro foi a mais longa viagem que alguém poderia fazer. Para minha sorte, Rodrigo dormiu boa parte do voo com o meu punho algemado ao seu. Quando enfim chegamos ao calor miserável da madrugada no Rio de Janeiro, alguns dos seus homens – quem ele tratava por “vapores” – já nos aguardavam no estacionamento do aeroporto.

— Sem nenhuma gracinha! Você entendeu? — Apertou o meu braço com a sua mão, enquanto íamos de encontro aos seus “malas” escorados no carro.

— Bem-vinda de volta, fiel — disse uns dos vermes comendo-me com os olhos. — Esse tempo na América te fez bem, hein?

— Cuide da sua vida, seu asqueroso! — disse alto e rude.

— Não mexam com ela, deve estar de “Chico” — debochou Rodrigo.

Entramos no carro e fomos à favela da Rocinha. Ao chegarmos ao pé do morro, um calafrio percorreu o meu corpo, deixando-me tensa e com um bolo no estômago que dobrou o enjoo que sentia desde o dia anterior. Quando paramos em frente à casa que uma vez quando crianç