Heloísa Moura

O olhar do meu pai pesa sobre mim como um julgamento silencioso. Ele não precisa dizer nada para que eu saiba exatamente o que está pensando. E, por Deus, eu não estou pronta para essa conversa.

— Podemos conversar? — A voz dele é baixa, mas firme, carregada de algo que me faz engolir em seco.

Lanço um olhar para Vittorio, que me observa em silêncio. Ele não diz nada, mas há algo nos olhos dele que me dá coragem.

— Claro — murmuro, tentando esconder o nervosismo.

Caminho com meu pai para um canto mais afastado. Sinto os olhares sobre nós, especialmente o de minha mãe, que provavelmente previu que isso aconteceria. Meu coração bate forte, mas mantenho a postura.

Assim que paramos, meu pai se vira para mim.

— O que está acontecendo, Heloísa?

Seu tom não é acusador, mas há preocupação genuína em sua voz.

Cruzo os braços, tentando manter minha expressão neutra.

— Do que você está falando, pai?

Ele solta um suspiro pesado, passando a mão pelo rosto.

— Não me trate como um id